Ты помнишь, Алёша, дороги Смоленщины,
Как шли бесконечные, злые дожди.
Как кринки несли нам усталые женщины,
Прижав, как детей, от дождя их к груди.
Константин Симонов.
Мой дядя двоюродный рядом, под Харьковом,
Погиб в сорок третьем, в жестоком бою.
С винтовкой в руке, с пулемётом ли станковым
Споткнулся, где в памяти часто стою.
Как выдержать это сумели вы, женщины?
На фронт отправляя сынов и мужей,
Шагать по военным дорогам Смоленщины,
С боями по селам идти Слобожанщины.
Молились! И часто не ждали уже…
Покинув жену и детей, вместе с матерью,
Ушел дядя Гриша со всеми на фронт.
Дороги войны не стелились им скатертью.
И страх, и тоска закрывали им рот.
Но долг их призвал! И по долгу и совести,
Покинув все то, что на свете любил,
Погиб дядя Гриша героем, не повести,-
Родным человеком, каким он и был.
И в братской могиле, под танком, иссеченным,
Оставил его завершившийся бой.
И лунные ночи серпом многомесячным
Склонились с тех пор над его головой.
В поселке Пересечном, том, что под Харьковом,
У самой дороги с другими лежал…
Фашисты Войну дяде Грише накаркали,
Воткнув в сердце матери горя кинжал…
Безжалостно время швыряет страницами
С годами исчезнувших календарей.
И правнучки дяди с красивыми лицами
Мечтают о будущем, светлом, скорей.
Не ведаю я, что в роду нашем ценится:
Все связи разорваны между живых!
А кто-нибудь ездит к могиле, иль ленится?
И новь поколений не знаю, родных.
И дядю не знал я. Погиб до меня ещё!
Родился я позже, почти через год.
Но помню о нём, о военном пожарище!
Не должен о них забывать и народ…
12.10.2020 г.
Фото из Ин-та.