Ах, самый ближний, лучший, Парк!
Сияешь весь, как красный мак
в сезон высокой зрелости.
Так издали лишь показалось - нам:
Твой клён старинный – макового
цвета.
На расстоянии, всего лишь
нескольких шагов,
соединились его кроны…
Сплошь - в золоте - короны.
А рядом, - девицы берёзки,
в нарядных платьях белых,
но не изношенных пока
за это лето,
стоят, роняя всё же слёзки,
капающие - на утоптанные
ногами посетителей,
дорожки.
А лиственница… пряди
шелк0вистых волос своих,
окрасила… в оранжевый
расцвет, сравнимый с ржавчиной;
но всё ж… пока ещё…весьма
- ветвистых да издали,
при ветерке ленивом,
сложив из них ажур,
похожей стала на большущий
абажур.
Лишь смирно ели корабельные
стоят, стволами не играя.
Да на земле – навалом
зрелость шишек, к себе уже
заманивает мышек.
Но, под двуногими… те шишки
шуршат - как гравий.
Простор полян твоих,
о Парк ты наш любимый,
оставишь, очевидно,
на произвол погоды…
Придёт сестрица Осень сюда
пока никем непобедимой.
И станешь ты совсем
теперь дождливым.
Потом ты станешь - сам,
похоже - нелюдимым.
Замкнут уста твоих ворот
замком до тёплых дней.
ПС
Останется из листьев
на земле лежать компост.
Но ту историю напишет
кто-то на следующий год.
Большая очередь создастся
из наблюдающих за Парком
нашим ближним - этаких
людей.