Седая осень, сумрак, тени,
огонь единственной свечи,
но он сегодня не на сцене –
грустит в октябрьской ночи.
Глядит в окно, а там ненастье,
бушует ветер, липы гнет,
проводит бритвой по запястью
тоска, как тяжек этот гнет!
Он всеми предан – неужели?
В мозгу свербит: не может быть!
Но с губ сорваться не успели
слова… и потерялась нить
туманных, долгих размышлений
о главном: тот он иль не тот,
еще вчера считалось – гений,
неужто позабыл народ…
Его, его! Ведь Сашка Белый
перевернул сознанье масс,
неугомонный, резкий, смелый,
ему никто был не указ.
А дальше – больше – С. Есенин,
Высоцкий, Пушкин, Годунов,
да хоть бы сам товарищ Ленин,
на «будь готов» – «всегда готов»!
Он бы залез как можно выше,
чтоб там над серостью парить,
заняв все мыслимые ниши,
единолично б стал царить.
Но ведь толпа же прихотлива,
ей новых звездочек подай,
как результат, крутая «ксива»
и шлем танкиста – пропуск в «рай».
Тут вдруг гримаса исказила
досель серьезное лицо,
о боги, боги, что за сила
шута забросила в «кинцо»?
Был сносен «Гоголь»: ну допустим,
но футболист ведь никакой!
Сонм сериалов же опустим,
он там вообще ни в зуб ногой.
Так поднимите ж разом веки
глухим слепцам, очнись, страна!
Поверьте, люди, человеки,
Безруков лишь величина!
Эх, Русь моя, поля, березки,
ох, у меня в душе пожар,
а тот нелеп и шутки плоски,
весьма раздутый гонорар.
Дубы, ромашки, сосны, клевер –
я жизнь за вас отдать готов,
мне греет душу Русский Север…
Тут раздается крик: «Петров!
Не верю! Фальши многовато,
придай уверенность словам,
побольше страсти – бедновато,
не кто-нибудь – Безруков сам!
Кончай паясничать, не место
тут для иронии – забудь,
что сделан из другого теста,
добавь «березоньки» чуть-чуть»!