Когда музыка — это взрыв и выкрик,
Подаренный цвет, испарина. Вдалеке
Прощаются люди,
А мост о своём подскрипывает,
И ветер несёт кораблики по реке.
Огромный край, сверкающий, настоящий,
И я прижимаю звезды и темноту,
Но воздух проходит сквозь, —
мои обнимая пальцы,
А все ловлю его, словно бабочку, —
на лету...
Текст нуждается, может быть, в сотне правок,
А кошелёк нуждается в сотне-другой рублей,
Но я отчего-то думаю,
И мне это думать приятно, —
Что скоро станем мы выше
Всех сосен и тополей.