Мелодия грусти звучит за окном,
Скрипач ее страстно выводит.
Кому он играет, ведь пуст этот дом,
Лишь призраки в нем обитают.
Безвременье тут, как ловушка для них,
Не вырваться духам на волю,
И дом превратился в трагичный тайник,
Стоит вот, теперь обездолен.
Сюда не поселятся люди уже,
Тут тянет холодной могилой,
А раньше ковры, зеркала, Фаберже,
И дом был наполненный силой.
Скрипач под мелодию к дому дошёл,
Играет у самых ступеней.
Не сам он искал этот дом и нашёл,
Для странных своих выступлений.
Ему позвонили, велели прийти,
Играть Паганини с Баттистом,
А деньги такие, что только прости!
Не платят их бедным артистам!
И, что тут поделать? Конечно пошёл!
Играл от души и от сердца,
Играл, словно свой Рубикон перешёл,
Беллини, Шопена и Герца.
И вдруг он увидел как призрачный свет
Зажегся в часовне у дома,
И стаи теней понеслись сквозь просвет
Все вверх, очень много фантомов!
Скрипач понимал: нужно дальше играть,
Нельзя, чтобы скрипка умолкла,
В гармонии музыки сила и стать,
Открывшая дом-мышеловку.
Вдруг призрак один, отделился от них,
Вокруг скрипача обернулся.
И парень, увидев отчетливо лик
Любимой своей, отшатнулся.
Так вот, кто призвал его нынче сюда!
Так вот, где душа истомилась!
Ушедшая девушка так хороша,
Ничуть даже не изменилась.
Махнула ему на прощанье рукой,
В столп света стрелою взлетела,
Она обретет скоро вечный покой,
В ином измеренье без тела.