Люблю я, в Петербурге нашем, Осень,
её палитру красок на «холсте».
Деревья в разноцветном «карнавале»,
прощальный вальс танцуют на листе.
Всё чаще город в сером покрывале,
дождём смывает, с дивных статуй, пыль.
И вновь, всё реже, яркими лучами,
играет в позолоте каждый шпиль.
И кажется, что город над Невою,
в минорных нотках тихо загрустил.
Но, это только кажется порою,
для тех, кто просто в Питере не жил.