Дело ни в том, какие стихи —
Хорошие или плохие.
В мире суетной чепухи
Поэзия это стихия.
Это просто огонь небес
Или огонь из бездны.
Чем больше слов, тем дальше в лес.
Всё прочее — бесполезно.
Не заблудиться б в глухом лесу.
Выйти на свет и к людям.
Душа поэта — всегда на весу,
Но уточнять не будем.
Так о чём я сейчас говорю?
Речи мои туманны,
Но я в сотый раз опять повторю
В словах моих нет обмана.
Я честен пред Богом и пред собой,
Хотя и не верую в Бога,
Но если Бог есть любовь,
То это моя дорога.
Я по ней иду, хотя
Куда держу путь, не знаю.
Поэт по сути — он как дитя.
Душа его — рана сквозная.
Если у мира сердце болит,
То это ведь боль поэта.
Слово сверкнуло, как болид,
И стало больше света…
Рифма банальна — тут спору нет,
Но я не играю в рифмы.
И мне не нужен чужой совет,
Когда душа бьётся о рифы.
Она, как море: волна за волной —
И не остановима…
Я помню, никто не идёт за мной.
Все просто проходят мимо.
Ну и ладно — я привык.
Мне не нужны толпы.
Главное, есть Русский язык —
Его ущелья и тропы.