Чтобы пройтись, я направлял стопы
В дворы. Они превращены в стоянки
Машин огромных, наподобие танков.
Не скрасят путь соседские понты.
А тротуар - название. Увы.
В дорогу вбит и в сущности и раздавлен.
Ещё вчера, он памятью был славен:
Берёзки - вдоль и клёны и дубы.
И мамок нет, не деток, не людей.
Лишь существа, что бегают безумно,
И дворник-чурка пыль клубит бездумно
Поводыри собак-поводырей...
Хочу пройтись, но где и для чего.
Чтоб подышать бензинным перегаром?
Навязчиво, с улыбочкой, задаром...
И чтоб, как Пушкин, пристрелить его,
Навязанного с детства комиссара.