Холодные белые пальцы
играют на струнах души,
сбиваются в стайки и пары,
взлетают до самых вершин
высокого тонкого грифа
эмоций - и глубже скользят,
находят забытые рифмы
во славу былого ферзя
и так безответственно давят
на сны, не подвластные мне,
что нет никакой больше яви,
осталось лишь то, что за ней.
Они выбирают ноктюрны,
они возвращают меня
на илистый берег лазурный,
где можно ещё поменять
одну пастораль на другую,
но время играет не в лад,
и северный город тоскует
под всплески осенних прохлад,
и я не хочу просыпаться...
Разбился ТАКОЙ инструмент
в сражениях импровизаций
в мгновенье, в секунду, в момент!
____________________________________________2020________