Не все поэты - тонкие натуры
У многих души - оголенный провод
Бывает, что клинические дуры
Дают стихами для убийства повод
Бывает, что на стенах туалета
Душа развёрнута что маркер аж горит
А иногда в крутых книжонках где - то
Вся рифма ничего не говорит
Поэт, он кто? Он рифмо-писец просто?
Он знает что хорей, ну а что хокку?
Он может список дней недели постный
Зарифмовать в бескрайней мысли строки?
Поэт - не рифма, он полёт сознания,
Он душу всю на лист... Он - как огонь
Он в трёх строках секреты мироздания
Раскроет, только душу его тронь.
Он тонок? Нет... Широк! Бескраен! Бесконечен!
Способен радость мира и беду
Вобрать в себя, прожить все, как предтеча
Взрастить в строках, как яблоню в саду.
Поэт, тот, что своей строкой терзает,
Он веселит, рождает и казнит!
Но каждый слог в себе он проживает
И каждый слог в его душе саднит.
Но ведь бывает, что поэта строки
Покоят душу, радуют сердца
Рождают силы в дальнюю дорогу
Подняться, вдохновляют без конца.