Тени твоих рук блуждали на моём потолке,
рисуя отчетливо вереницы забытых букв.
изодрана кожа на старом, дверном звонке,
которым я тщетно пытался вызволить звук.
Кран также капал, потихоньку гасли огни
за окном ни души, лишь медленно падал снег.
Память есть свалка, что всякий мусор хранит
мой мусор - есть ты, и все что было в тебе.
тени твоих рук блуждали на моём потолке
как будто в петлю, завязывая длинные шторы
и видится лавой, мне просидающий в доме паркет
и кажутся головоломкой узкие коридоры .
долго говорил о любви, непонятно только лишь с кем
чайник кипел на кухне. становилось очень темно
неотчетливый силуэт пальцем крутил на виске
что-то твердил о высотах, о том, что открыто окно.
о жизни и смерти, незабвенных с просоньи мечтах
о звёздах и море.
о том, что вредно курить.
бесконечная боль, отражаясь на этих устах
целовала меня, запрещая в ответ говорить.
мой разум, как лодка, тонет в осенней тоске
Тета атет ведёт со стеной диалог.
одни только тени
блуждали на моём потолке
но поймать их ,увы, я всё ещё так и не смог.
я пытался ночами, хватался за всё подряд
ставил ловушки, посреди густой темноты
ловил оккулярами, меня осуждающий взгляд
в один момент я всё же решил, что это появляешься ты.
тени твоих рук блуждали на моем потолке
обнимая ключицы диким холодом октября.
и проснувшись под утро, лицом на измятом листке
я по настоящему понял
что давно
тебя
потерял.