Смерть всегда является внезапно,
Без звонка, бесчувственно и резко.
Поле чистое вдруг сделает туманным
И толкнёт на ровном месте в бездну.
В своём банке открывает счётчик
Слов, не получивших адресата,
Слёз, пролитых в память об усопших,
И безумной боли от утраты.
Отпечатком горя от разлуки,
Уходя, живущих награждает.
В мольбе к небу поднятые руки
Здесь, увы, ничто не поменяют.
Плачешь уж скорее от бессилия,
От принятия того, что не поправить,
Не вернуть, как сильно не просили бы,
Остаётся лишь гранит на память.
Не пожать руки, не посмеяться,
Не обнять и не услышать голос…
Ничего… Осознавать ужасно,
Что уснул и больше не проснётся.
Понимаешь, как все склоки, ссоры
Мелки, несущественны, нелепы.
Смысла нету тратиться на споры
И искать ненужные ответы.