Не пиши: я умираю, всё пропало!
Не зови беду, сама придёт некстати.
Жизнь рифмует что попало с кем попало.
Рядом с каждым, даже с Богом, есть предатель.
Но никто не вправе требовать другого,
потому что на изнанке узелками
мы завязаны у неба голубого,
потому что мир сплетается веками
венками на сгибе локтевом,
бусинами чёток на запястье...
В этом мире, мёртвом и живом,
всем нам очень не хватает счастья.
Здесь – осенних сирых кладбищ холод,
небеса в прорехах и заплатах.
Если ты красив, здоров и молод,
все миры немного тесноваты.
Но, когда пройдёшь до половины
жизнь, как лес, да заплутаешь в чаще,
ты поймёшь: виновные – невинны.
Тут и заболит по-настоящему.
И напишешь не о смерти, а о счастье,
станешь неревнив и безыскусен,
нежно гладя пальцами запястье
с капельками крови вместо бусин.