Чем же, осень, меня ты опутала,
И какую набросила сеть,
С кем меня ты, родимая, спутала,
Не того посадила ты в клеть.
Я стремился всегда к беспредельности,
Там единый мой праведный дом,
Ты лишила меня былой цельности,
Беспощадно, жестоко притом.
Приковала к земле чудо - красками,
Не могу оторваться от них,
Что грозит мне большими опасками,
Как и этот последний мой стих.