***
Что за осень! – с отливом золото,
ни волосика седины.
В октябре угасает молодость,
но не надолго, до весны.
Ветка тополя чуть качается,
ветерок шевелит её –
осень, прожитых лет начальница,
с неба слёзы над нею льёт.
Омывает, жалеет ласково,
словно шепчет: «Прости, мой лес,
что пишу золотыми красками
уходящей поры венец».
Я ей сродник – в душе, конечно же,
подбираю и жгу слова:
их немного, достойных вечности,
пара строк, да и то едва…
И живу вот так – полон робости:
не спугнуть бы тоску и грусть.
Скажут: «Осени слишком голос тих…»
Это – глупости. Это – пусть…