Курит с прищуром, - задумчив не по годам.
Он без нужды не роняет слова и пепел.
Даже при виде чьих-то приветливых мам
струйкой лениво пускает "дымящий ветер".
Утром в субботу детдом встречает гостей.
Выберут деток милее, возрастом меньше.
Ложный рефлекс ожиданий добрых вестей
вновь подведёт, только в мыслях спасёт от здешних.
Стены изучены, но им не стать родней.
Голос дежурной далёк и приторно въедлив.
Пишутся письма/мечты почти каждый день,
Деду Морозу и Самому;... Что-то медлят.
В день именин все мысли о торте в свечах.
Невоплотимы. Куда от них, глупых, деться?
Как от вопросов: "кем и зачем был зачат?"
Как от загадки: одиннадцать - точно детство?