Я живу без печали.
Разве это порок?
Пусть ветра развенчали
Мой любительский рок,
Пусть дожди давно смыли
След от красок с холста,
Пусть досужие, в мыле,
Вторят нотам с листа,
Ну, а я, в оправданье,
Вновь рискну всё начать,
Собираясь за данью
К тем, что Слово лучат.
При параде их китель
И сияют глаза,
Путь лежит в вытрезвитель,
Но не капнет слеза.
И средь них я останусь -
Тих, изысканно прост,
Принимая, как данность,
Полыхающий мост.
Нет пути мне обратно -
Только полный вперёд!
Оторвёмся мы знатно
И никто не умрёт.
Нас ветра величали.
Разве это порок?
Оголтело кричали:
"Ну же, пойте свой рок!"