***
Пока живёшь, не думая о том,
Что за пора пришла теперь на свете,
Деревья оседлает резкий ветер,
Нещадно подгоняя их кнутом,
Летя вперёд, а палая листва
За ним стремится разноцветной свитой,
Пока сидишь ты в комнате закрытой,
Перебирая пыльные слова.
Кому какое дело до того,
Что пишешь ты, сонет? Поэму? Оду?
Метафорой не удивить природу,
Она тебя направит самого
На верный путь, где больше не нужны
Тебе с трудом родившееся строки,
Где правит всем ярчайший свет высокий
И нота невозможной тишины.