Стоит один и смотрит в ночь устало,
Строкой надрывной сердце чьё-то раня…
О нём, увы, ты знаешь очень мало –
Поэт, как жизнь, имеет много граней…
Проснувшись с петухами спозаранку,
Сегодня он тоску и боль пророчит,
Он вывернет всю душу наизнанку,
В конце строки поставив многоточье.
Потоки чувств… мороз по пояснице
(читать о боли трудно даже прозу),
И вот уже дрожат твои ресницы,
И вот в твоих глазах святые слёзы…
Поэт же вдруг от мыслей встрепенётся,
С зонтом красивым выскочит наружу,
Лицо дождю подставив, засмеётся
И весело пошлёпает по лужам!
А завтра он напишет целый очерк
О том, что в жизни места нет печали
(от радости «запляшет» даже почерк),
Что ангелы всем счастье раздавали!
Ты, вспомнив о поэте-балагуре,
Почувствуешь, как свет течёт по жилам!
А он во тьме кромешной нервно курит,
Молчит, пьёт чай, ведь плакать нет и силы…
Поглаживая шрамы на запястьях,
Стоит один и смотрит в ночь устало.
Поэт, поэт... смесь боли с диким счастьем…
О нём, увы, ты знаешь очень мало!