план провален, оплёвано завтра,
и в конвульсиях бьётся психика,
не нужна больше абракадабра.
знаем - плавали.
не найти лирики
в этом яде расписанном в клеточку,
за поля где выходит в плаще
одинокая нежности веточка,
поливаемая ничем.
и стоит на морозе корявая.
вот же дура,
да шла бы в свой сад.
только грязными ржавыми тяпками
перекопан он на чужой лад.