Блюз другу-эмигранту Ю. Киселеву
Твой крик оттуда – голос перелетный.
Что в пустоте поет. Копя уют.
Там пьют от скуки. Море кличут Мертвым.
И всех живых туда, как в рай, зовут.
Спешит твой голос, только не истек бы.
Он дышит здесь. А руку протяни -
Горсть прошлого. и в ней - осколки стекол.
Дитя под сердцем. Ругань. Страх. И дни.
Что кровоточат без любви и хлеба.
Как по костям, по лучикам души.
По нитям струн, впадающим в цвет неба.
В друзей, в стихи, в уборку, в сплетни, в "жить"!
Мой двор в снегу, а там у вас плюс двадцать.
Болеет дочь твоя. И климат – дрянь!
Есть дом, работа. Надо ль притворяться?
Нетелефонная меж нами грань.
Растет. Крадется к горлу. Душит, бьется.
И телефон – подлец , предаст. Реву...
А в трубке – грохот волн. Трава и солнце.
Дрожит мой снег и падает в траву...