Снег пушистый кружит вихри,
Я все вижу, будто сон.
Мысли хитры, словно змеи, —
Все твердят мне в унисон:
"Не пиши стихов ты больше —
Пылкий луч давно погас,
Нить твоя ведь даже тоньше,
Чем твой волос, без прикрас!
Разорвется она скоро,
И талант утратишь свой".
Мысли стуком так и вторят
Быть мне тихой и "немой"...
Подсознание твердит мне:
"Разгорайся, как звезда,
Создавай, твори — не бойся
Совершенствия огня!"