Когда-нибудь они придут
и выбьют дверь незваным светом –
агенты радостных минут,
покоя наглые агенты:
изымут крик, повяжут всхлип,
печаль запрятанную вскроют,
возьмут всё, что мы упасли
и тем разлучат нас с тобою.
Молчание длиной в страну,
глухую боль размером с город –
не протащить, не затянуть,
но всё изымут визитёры
и ты замрёшь, вцепившись в бок
своей обиды раскалённой,
и свет прошьёт тебя как глок,
нашедший лоб наркобарона.
Придут, придут когда-нибудь:
мы будем спать, кошмар обнявши,
оберегая эту жуть –
невыносимую, но нашу,
всю в паутине и в пыли,
под коркой крови, правдой раны.
Пока войска их не пришли,
стреляя радостью незваной, –
молчи во мне на всю страну,
я проболю в тебе до мяса.
Агентов радостных минут
вербуют из рядов несчастных
для искупления тоски
и принуждают улыбаться,
но те, кто держится строки,
как радости, – для них мерзавцы.
Ты спи у букв моих нагих,
я задержу их на абзаце.