Пурпурные листья вздымаются над тротуаром,
Словно лоскутки синтетики, вобравшие статику –
В чужом городе всё кажется неестественным.
Автобусы с привычными номерами
Везут людей совсем на другие улицы.
На секунду растеряешься –
Толпа затянет тебя в подземку
И вынесет обратно: странное участие в судьбе
Без малейшего намёка на согласованность,
Этакое коллективное бессознательное
Эры бетона и высокоскоростного хаоса.
Слиться с толпой просто:
Не смотреть в глаза просящим милостыню.
Обходить стороной афиши и билборды –
Потому что они не для тебя, и вообще некогда.
Некогда. Разве что на секунду
Заглянуть в калейдоскоп,
Где осколки акций, скидок и премьер
Переливаются, складываясь в узор,
А на принятие решения,
Как всегда, отводится не больше вдоха,
Иначе опоздаешь.
Застрянешь в этом городе, стране,
На этой планете, в системе вселенских координат,
Оси, которой с такой лёгкостью начертил
Некто всемогущий, возможно, из
Какой-нибудь небесной лаборатории,
Посматривающий на всех нас, приговаривая:
«Отличная выборка, и чего бы такого ещё замутить,
Ведь по большому счёту со времён всемирного потопа
Ничего глобального не происходило?"
А произойди – никто ничего бы не понял,
Продолжив движение по заданному маршруту,
Пока не зашторится день, не испарится аромат
Булочных и напитанный технопотом воздух
Не примутся рассекать ниндзя на самокатах.
Замедляясь, выдыхаешь, пытаясь припомнить
Чего необычного случилось за день,
И почему-то перед глазами всплывает пожилая пара,
Неторопливо бредущая по площади,
Наводнённой спешащими людьми.
Старички обмениваются нежным взглядом,
И она поправляет ему ворот куртки.
Или нет, он поправляет ей шарф?
Впрочем, какая разница?
Пока эти двое сосредоточены
Друг на друге так, словно они
Центр мироздания – авторское право
На вселенский пэчворк сохраняется
За тем, кто его сотворил.