Мне скажут: повторяешься! - Не спорю,
Но только я готов вновь повторять:
Поэзия - нехоженое море,
В стихах живут добро и благодать.
Мной это говорится не для позы,
Да и не нужен мне такой сюжет -
Я не пишу рифмованную прозу,
Поскольку не прозаик, а поэт.
Мог жизнь бы положить за-ради рифмы,
Да и зачем нужна такая жизнь,
Когда душа колотиться о рифы,
Но всё же говорю себе: Держись!
И я держусь, а что мне остаётся
В огне ночей или при свете дня?
Я б заглянул в судьбу, как в глубь колодца,
Но только это путь ни для меня.
Не знаю я, что будет даже завтра,
Хотя, наверно, это знает Бог,
А я игрок - меня огонь азарта
Ведёт среди не пройдённых дорог.
И мир Игры знаком мне и приятен,
И мир стихов понятен мне вполне.
И верю в Солнце я без тёмных пятен,
И поклоняюсь матери - Луне.
Мне ветер брат, а водная стихия
Близка, как рифм стремительный поток.
Рекой широкой чувствую стихи я,
И в них строка - отдельный ручеёк.
Как пантеист я чувствую природу,
Как гностик верю в слов сокрытый смысл,
Но не суюсь, не зная броду, в воду.
Без крыльев не стремлюсь подняться в высь.
Нужны мне крылья, словно вольной птице.
Без них поэт не обретёт полёт,
А ты, читатель мой, открыв страницы,
Не думай, что писатель - идиот.
Ведь это же не так - поверьте, братцы,
Хотя не всё подвластно и уму,
Да и, по сути, если разобраться,
Поэзии быть умной ни к чему.
Поэзия должна быть глуповата,
Как Пушкин пошутил, и он был прав,
Но если время остро, как гангата,
А мир порой ужасен и кровав,
То должен я стучать, чтоб достучаться
И должен бить во все колокола,
И, как юрод, вопить: Услышьте, братцы! -
Забыв на миг про прочие дела.
И я стучу и бью, воплю и вою
В своих строках, как в сумрачном лесу,
Поскольку верю (этого не скрою!),
Что миссию свою, как крест, несу.
Без этой веры жить нельзя поэту,
Иначе он совсем и не поэт,
А просто рифмоплёт - я знаю это.
Таков, пожалуй, на вопрос ответ,
В чём разница меж мною и другими -
Им имя легион или толпа,
Но у меня совсем иное имя,
Хотя в него не верит шантрапа.
И пусть не верит - мне какое дело
До разных мнений: вздорных и чужих.
Когда душа доходит до предела,
Она в самой себе рождает стих.
А, в остальном, пусть будет то, что будет -
Ведь мне уже, наверно, всё равно...
Проходит жизнь - сплошь в лихорадке буден,
Хотя хотелось, чтобы, как в кино,
Но не в немом и скучном "чёрно - белом",
Что Юрий Левитанский описал,
А в многоцветной, рушащем пределы,
Где Музыка звучит и слов накал.