Пиратствуешь, беря на абордаж
слова, засевшие на рифы плотно,
а осень айвазовские полотна
рисует... дотлевает такелаж,
скрипит ветвями и теряет рифмы,
и стонут глубина и высота,
а струны отбивают брызги в такт,
и в одеяньях пенных пляшет прима.
И вот в садах и парках сюр, разор,
и раздают чинары по серьгам,
а сойки что-то делят – скрип и гам! –
и октябрю привычен этот спор.
Гроза ночная смыла тишину,
а утром солнце вымытое встанет
и разведёт с утра туман в стакане,
стремясь в него нырнуть...