Август мёдом пропах. По жаре вянет страх,
И никто не положит на блюдо
Вам готовый рецепт от него в двух словах,
Потому что тот страх не отсюда.
В этом, братец, вся соль: полюби эту боль
Безысходности выцветшей ночи.
Посиди, потерпи, а не сможешь – изволь
Замолчать, даже если не хочешь.
Просто знай, дорогой, – ты совсем не крутой.
Облака в небе круче, похоже,
И тебя самого, и любимой с тобой,
И всех тех, кто ничем не поможет.
Ночь с костром у воды, ни единой звезды.
Где-то там суета городская.
Ты читаешь стихи, словно спешно следы
От себя самого заметаешь.
Здесь кругом игроки, но не надо тоски,
Чтобы кто-то вновь «ахал» да «охал».
Не жалей ни о чём, эта боль – пустяки.
Будет всё хорошо. Или плохо.
2020