Я очень-очень-очень_ осенняя.
Непрочен
моих реестр вотчин, и адрес бытия
трагически неточен. Моё ветшает "я".
Я — листья вдоль обочин, вольготно, между прочим,
гниющие. Подмочен авторитет их злат.
По ним бегут собаки. По ним авто летят.
Под ними спят овраги. Их драгоценность — враки.
Они идут на флаги депрессий, ностальгий,
летучих вдохновений. По ним шагает гений
и ссут на них щенки.
На них идут торги в 105-ых измереньях,
где не видать ни зги.
За каждый лоскуточек — по пять минут тоски.
За маленький клочочек моих
дырявых строчек —
по пол-земного шара готовы дать лохи.
За драный полушалок гниющего клошара,
за смятый клок* пожара
дерутся бедняки.
Вдоль тонн гниющей плоти гудит Земля в полёте
и пишутся стихи.
21 октября 2020
_________________________________________________________
*или: /за файф-о-клок/
или: за фэйков клок с пожара
fuckin' shit пожара
/фейхоа вдоль жала/ — перифраз кащеевой иглы в яйце (она же — земная ось)