Почтальон заблудился,
быть может!
Он отправил мне осень...
Но должен признаться, поверьте –
Где-то месяцев восемь
Её кто-то прятал в конверте.
И, возможно, с расчетом,
Чтоб стать чуть смешнее, в апреле,
Листья напрочь сопрели
И стало невесело что-то.
День был начат со смеха,
Журча и звеня ручейками.
Что-то талому снегу,
Возможно, они намекали.
Благо - то, что в конверте,
Было рыжим (не белого цвета)!
Все ведь знаем, как черти
Портят жизнь нам на многие лета.
Только позже я понял,
Что осень гуляла по кругу:
То искала подругу,
То друга её на балконе
То лежала меж книжек,
В забытом на время серванте,
Удивляя мальчишек,
Конфетный там спрятавших, фантик.
Почтальон не виновен –
Доставил все в срок адресатке.
Просто каждый готовил
Портфели, в них – книжки, тетрадки…
Шла на первый звонок,
И она, позабыв о конверте,
Оказавшись в толпе,
Где махали дубинками черти.
Всё банально до слёзок –
Наивность и непринужденность
Не пугали морозы,
Плюс грела - в свободу влюбленность.
Детям нравились честность,
Порядочность, совесть и воля…
Знал ли кто, что окрестность
Вдруг, станет в Окрестино болью.
Времена незаметно
Другими какими-то стали…
Справедливость посмертно
Сапог обувает в сандалии.
Реквизиты попутав,
Называют жестокость заботой
Реквизиция смуту
Громит. Стыд и срам - не работа.
НАПИСАНО: 22.10.2020 года 02.02