Дождь играет на клавире
свой пролог началу дня.
Тишина в пустой квартире
чутко слушает меня.
И в надежде успокоить,
словно Карлсон Малыша,
одинокою строкою
согревается душа.
Осень в яркую корзину
прячет лишние дары,
а туманное предзимье
оставляет для сестры.
Надеваем снова маски
виноватых без вины,
понимая, что для ласки
маски вовсе не нужны.
Понимая, что в квартире,
тишиной осенних строк,
дождь играет на клавире
не пролог, а эпилог.
Тот, в котором без обмана,
без оглядок на "ковид"
из предзимнего тумана
снег пушистый прилетит.
И осадки счастья роем
будут впору и весьма -
всех утешат и покроют
Матерь Божья и Зима.