Я не люблю сравнения с другими,
Наверное, я что-то значу сам,
С рождения свое ношу я имя,
И никому его я не отдам.
Пишу я лучше или, может, хуже,
Но то, что написал я, то – мое.
И если вдруг я окажусь кому-то нужен,
То это значит, что добился своего.
Ведь слово, это только лишь реклама,
Но даже гению не выжить без нее,
Известность – это тоже часть обмана,
Известным можно сделать хоть кого.
Чем гениальнее стихи, тем меньше шансов
Пробиться на невидимый Олимп,
Поэтов настоящих меньше пальцев,
И, зачастую, мы совсем не знаем их.
Что раньше, что сейчас – все так же трудно
Торить себе к известности тропу:
Кто топит себя в пьянстве беспробудном,
А кто-то попадает и в тюрьму.
Среди безликости так трудно стать великим,
Не каждый может лезть через толпу,
И ходят гении со строчками открытий,
Которые не видно никому.