Кругами ходят путники по лесу,
рассматривая на деревьях мхи,
их путают кикиморы и бесы,
Как рифмоплеты путают стихи.
Торчащие от музыки и ритма,
Рифмующие всё и ничего,
Как самогонщик варящий поллитра,
Бросают в пойло жмых или гнилье.
И разливают брагу по стихире,
Медальки, членство, прочее ...оно.
Проплаченная слава от сортира.
Сивуху алкашам, а не вино!