Выложено небо в белых кирпичах,
Притаилась осень на моих плечах.
Дух заледенелый скажет про себя,
Что однажды снова будет, как струя,
Как поток желанный, золотой песок.
А пока не сверху - сбоку, в мой висок
Вкручивает ветер равнодушный болт.
Горечь закрываю я на сто щеколд.
И опять спокойно возвожу глаза:
Вдруг за кирпичами будет бирюза?
Вдруг туман угрюмый мой покинул дом?
Скоро - да не скоро. Скоро - но потом.