Заря. Весна. Урал. Покатый склон,
Для слалома горбатый, и
Мачты сосен, задранные в небеса,
Морей не видевшие в глаза,
Хоть тянутся к нему аж со времен Петра,
Их купол держится едва в пространстве.
В прострации река,
От распростертых рук безмерно далека,
Что, впрочем, слава Богу!
Дрожь холода, насквозь
Пронзившая ее хребет, в ответ
На жалкое прищуривание солнца.
Коль календарь не шутит, то уже весна.
Она, однако, та самая река,
Еще забыть не может о морозах,
Хотя вздыхает так, что трескается лед,
И холод этот пресный -
Что вересковый мед
Для тех, кто эту самую весну
Здесь ждет