Ах, эта осень, жёлтая осень.
Что пугаешь колким жнивьём?
Радует только редкая просинь,
Да горизонта златой окаём.
Небо стальное до дыр прохудилось,
Серый, облезлый, рваный туман,
Горе с лесами, садами случилось –
Их закрутил листопада канкан.
Липы нагие, стыд потерявшие,
Ноги открыв до кромки бедра,
Рано, до срока уныло увядшие,
Зябко поющие: «Вьюге пора…».
Ветер занудный, липкий и хваткий,
Груди терзающий мокрых берёз,
На каверзы срамные, шалости падкий,
Бьёт по лицу до боли, до слёз.
Рыжая осень. Слякоть и мокроть.
Реки свинцовы, ржавы луга…
Падает с крыши чёрная копоть –
Смога столицы вечный слуга.
______________
25 октября 2020 года Василий Росов