Я в провинции родился,
Я в провинции и умру.
Москва, моя дорогая столица,
Я тебя так ненавижу,
Но при этом я тебя так люблю.
Ты как жена, с которой развёлся,
Без которой не могу,
Которую ненавижу в два голоса,
Но при этом в два голоса люблю.
Ты богаче и краше
Родного города моего,
Высокомерна и высокоэтажно
Глядишь сверху на него.
Не резиновая Зина,
Но всем, в тебя войдя,
Ты так мила им и любима,
Одновременно проклиная тебя.
Так хозяйственна и гостеприимна,
Спрашивая : "Надолго ли?".
Город богачей отныне
Особняками отвернулся от нищеты.
Не мать ты мне, а мачеха.
Я пасынок твой, а не сын тебе.
Но так родна ты самарскому мальчику,
Что вырос на Безымянке и в Юнгородке.
И если москвич, глаза прищуривая,
Меня спросит : "Любишь ли Москву?",
Отвечу вопросом тут же, не раздумывая :
"А как не любить-то её, мать твою?"...