Я свою первобытную речь, как дыханье
Спелых трав, как глубокого неба глоток, -
Телом всем ощущаю...
То, верно, свиданье
С чем-то древним, но милым, как дома порог -
Моего дорогого, морозного дома,
Где растила я речь, свой творила язык,
На котором бормочут теперь буреломы
И который у птиц превращается - в крик...