Кто я, часть земли обетованной?
И если так, то кто во мне обитает?
Кто придумал, что может казаться странным
Ощущать себя в одном с Богом пространстве?
Нет, я хочу нанизать на пальцы
Главные принципы цивилизации.
Целовать асфальт, пожирать бетон,
Затиреть до дыры пейзаж за окном.
Куда забрел я опять по узкой улочке,
Почему мы вообще ходить здесь приучены?
От того ли, что все мы стремимся к повторам,
И к сверхчеловеку-клаустрафобу?
"Порчены кончики чувств, не наточены,
Точечно стёрты водою проточною.
Кончатся прочие мысли, и ночью
Чуждой покажется счастья причуда."
Нет, я не могу называться поэтом.
То было давно, и, конечно, не правда.
Достиг человек сам с собой паритета
Среди голых стен, нам другого не надо:
Мы делим с домами бред многоквартирный
По двадцать квадратов, и форточки-глаза
Нам хватит, чтоб солнечный свет опротивел.
Не жить, доживать человекообразно.
Кто я, просто серая многоэтажка?
Росту из земли, пробиваюсь сквозь Бога?
А если и так, хоть со сворой букашек,
Должно же внутри быть хоть что-то живого?