Сподоблюсь, вышью Вам кисет
болгарской дивной гладью.
Бродяга Вы , не домосед,
всяк скажет, вслед-то глядя.
Быстра иголка и остра
букет рождает нежный.
Вы в разговорах у костра
достанете небрежно
узор наивной красоты
из разноцветных нитей
и, усмехнётесь чуть в усы,
и тайну сохраните.
Кубинский вытряхнув табак,
вдохнете запах терпкий,
вздохнёте: - Кабы все не так
и сей подарок редкий
был вышит бы другой рукой
чьи тонкие запястья
отняли душеньки покой
и ветряное счастье.
***
Думы у костра осенней ночью
инеем серебряным виски
покрывают, друг мой, между прочим
и морщины дарят от тоски.
От печали легче жить не станет,
если мысли жалят, как оса.
Коли в полутьме гусиной стаи
крики зазывают в небеса.
Не пора ли к дому воротиться,
где соблазном светится экран,
не писать, не петь, не торопиться,
жить, чужих не замечая ран.
Только ты опять рюкзак на плечи
по лесам шагаешь день-деньской.
Видно заговоры тебе шепчет
месяц между тучек колдовской.