Деньги- самое скучное чувство,
Деньги- бред обывательских кухонь,
Если им заразится искусство,
На картинах наступит разруха,
На страницах наступит разруха,
Попозлёт, проедая червём,
Полетит, как навозная муха,
Позолотой жужжать ни о чём,
Ни о ком. Вдалеке запылает
Небоскрёба желанная сталь.
Для людей ли, трясясь, добывает
Кисть великого этот Грааль?
Для себя ли? Для главного слова?
Колокольно-языческих свят?
Ничего так на свете не ново,
Как твой старый, дешёвый халат,
Под которым бесплатное- что ты,
Ты к оценщику и не ходи,
Бьётся сердце. До муки, до рвоты,
До любви ко всему на пути...