Рукой с размаху сопли вытер
о близстоящий постамент –
встречай его – холодный Питер! –
вот твой мечтательный студент.
Он мчит стремглав, как легкий ветер
через разбуженный квартал,
один такой на целом свете,
кто Достоевского читал.
Средь исторических домишек
он прячет свой безумный взор,
бредет в густой толпе людишек,
укрыв плащом стальной топор.
Судьба ему подгонит шансы
в начале трудного пути –
вот впереди – микрофинансы –
чего бы с дуру не зайти?
Там в голубых обоях стены,
конфеты в вазах и уют,
в костюмах модных джентльмены
людишкам деньги в долг дают.
Влетит студент в фойе, как катер
помчится словно по Неве,
достав топор, кассиршу хватит
по рыже-хнойной голове.
Она заохает, как дура,
откроет кассу, словно рот,
студент сует в свой плащ купюры,
пока безмолвствует народ.
Но ликовать, однако, рано –
фортуна близится к концу,
и подоспевшая охрана
заедет парню по лицу.
В его неладной черепушке
мелькнет виденье, или сон,
что он к процентщице- старушке
крадется, словно Родион…
Сойдёт писатель с постамента –
как будто это часть игры,
ведь жизнь всегда берёт проценты,
а время точит топоры.