* * *
чуть дымятся мысли
в тёплом бульоне сна
что духи хлебают ложкой
яви иной.
* * *
сердце – брошенный дом
с дверью плачущей настежь
в нём шалит по ночам
призрак нашей любви..
* * *
пересортица мыслей.
на вкус – фиолетовый винегрет.
во всем чувствуется
варёная картошка общей сути
горький лук отчаяния
свёкла сладкой усталости
зелёный горошек тоски
всё это обильно приправлено
постным маслом
православного пофигизма.
* * *
суть моей пустоты:
пыльная трёхлитровка на окне,
в лучах октябрьского солнца..