Межсезонье – размытость житейских дорог,
неприкаянных мыслей растрёпанный ворох.
Ожидание, листьев бессмысленный шорох,
обжигающий горло дурманящий грог.
Опустевшее небо, бесптичье и дождь
так настойчиво бьющий чечётку по стёклам.
Силуэты людские по улицам мокрым
и настырная память, что больше не ждёшь.
И не хочешь её, отвергаешь совсем,
словно сумку дорожную прячешь подальше.
Ты не вынесешь столько открывшейся фальши
и истёртых, до тонких материй, проблем.
Межсезонье – предбанник грядущей зимы,
перевалочный пункт между нами и летом.
Ты ныряешь в него совершенно раздетой,
чтобы жёлтое платье примерить взаймы.
В это судное время на чаши весов
жизнь разложит гербарий осеннего сада.
Отмолить бы успеть ту, недолгую, радость,
облекая в тепло бестелесие слов...