...Сразу восемь пароходов
выдыхают дым протяжный
у причала влажных вздохов
и гудят тебе отважно,
город лётных поцелуев,
ранних сумерек осенних,
где флотилия зимует
на морском пахучем сене;
где весна бела и пьяна,
по холмам шатаясь кратким;
где над бухтой -- фортепиано,
а внизу -- хруст шоколадки;
где я морщусь, как от дыма,
от созвучий "сад" и "детство",
где как жизнь проходят мимо
все, кто помнит это место...
Ты прости меня, родная, --
ты понять меня не сможешь:
поднимал с морского дна я
строчки эти, с морем схожи, --
солоны, быстры и грубы,
ветра полны и простора,
и целуют тебя в губы
вместо летних разговоров...
октябрь 2020