Вина годами, в прохладных подвалах,
Зреют по бочкам, не чая финала,
Изредка пробует их винодел –
Время пришло, он вино приодел –
Тесно замкнуто в нарядных бутылках –
Скоро развязка, предчувствия пылки:
Что там за пробкой? Ведь тень этикетки,
Мир заслоняет от лишней подсветки.
Ну, наконец-то, вгрызается штопор,
Вольной струёю – в бокалы потоком
Вырвалось... – Нюхают, смотрят на свет,
Вертят, ища вечной истины след.
Вспомнят года урожая, и лозы...
Склон, передавыший гроздям отголосок,
Солнечный запах и легкость земли,
Сушь и дожди, что под стать подошли.
Пьют и смакуют – пристрастен язык,
Сыр и хамон – под вино – это шик,
В круге блаженства, вино исчезая,
Нас приближает к преддверию рая,
Только, забытые капли на дне –
Уксусом станут, прокиснув во сне,
Так же и наши года протекают...
Уксус в бокалы – не разливают...