В стиле бохо – это растрёпанно донельзя,
это,
когда субботы оборками из-под пятниц,
а понедельник удавкой на шее...
Друзья,
а ты ниоткуда и никуда – вовсе пришелец
в эту, до слёз гармоничную, складную явь,
в эту погоду, правильную до капли
серого или солнечного дождя,
который,
придя,
всё выхлещет и закраплет
до сора – летучего хаоса и страстей,
до старой газеты,
мчащейся как попало,
до "в пятнах стены" и открытой калитки в алый
закат,
что зажёг испачканность стен.
В стиле бохо – это,
когда ветра перемен,
это,
веришь? – летишь под страдания галок,
юбки по ветру,
словно модель Шагала,
или строчишь-мельчишь на клочке бумаги
окуклившись, превратившись в имаго,
осатанев от собственной дури-отваги
и невозможности вынести буквенный плен.
И многослойна стильная маета-суета,
странные цепи-бусы, их звяканье, звон.
Хочется чтоб закончился призрачный сон,
но шелестят проповедники нудно и в такт
о том,
что ты грешен, глуп, прокажён, но прощён...
А ты...
тебя уже нет...
дальше страница пуста...