Не смейте прочить мне удачу,
Не требуйте и не желайте…
Я жив, я думаю – а значит,
Не мелом писан… Не стирайте.
По лестнице спускаюсь вверх я.
Да, да… Спускаюсь? Даже мчусь.
Внизу смердит – там запах смерти,
Там жизни нет… Да. Ну и пусть…
Внутри нас – рай… Всегда… Не спорить…
Даже когда вода в отсеках,
И ты, как сука, беспризорен,
И вычеркнут по картотекам…
Расправил крылья и на мониторе –
Кривая… Взмах его последний…
Я – пьяный инвалид, я болен…
Я колокол – зову к обедне…
Зову – не слышу, бьюсь о стену.
И замираю – умираю…
Застыл коленопреклоненный.
Чего мне ждать – не жду. Не знаю…