Моя кровь тоже красная, но
Не такая красная, как вино
Вино - это скорее кровь винограда
Так что не надо
Не надо забывать, что мы не виноград
Мы хуже его сто крат
И наша кровь - как пропавший кетчуп
Или как мерзкая жижа из-под лечо
Вы вот видели кровь на полу, на столах и стульях?
Я ходил по кровавым лужам в замшевых туфлях
Главное, потом подошвы помыть водой
В комнате с трупами я был один живой
Нафига я пишу это?
Э-л-е-м-е-н-т-а-р-н-о.
Мне просто снятся кровавые лужи в ванной
На модной дубовой кухне багровые брызги.
Один из мёртвых написал этой кровью записку
Просто вот пальцем по мебельной дверце
А потом взял и сунул ножом себе в сердце
Но - вот ведь досада - так и не пробил грудину
Или нож оказался не очень длинным
Не помню я точно.
Дорезал себя он в горло.
Чётким ударом - быстро и твёрдо.
До этого чикнул вены, пихал нож в ухо
И так и не умер в итоге - братан, непруха...
И запах. А запах весьма особый
Как будто духи из металла с тухлой основой
Сначала тошнит, а потом ниче - притыкается
Можно сидеть там. И не париться
Снится
Кровь убийцы
С кровью убитого
Вместе пролитая
Эти заходят смело
«Ну че, забираем тело?»
Погоди браток
Я кровью не надышался
Не оценил красоту натюрморта
Пока ничего не стерто
Задумайтесь, это парадоксально ведь
«Натюрморт» - «натура» и «смерть»
Труп на полу и кровь на кухонных ящиках
Это и есть натюрморт настоящий
А я? Наблюдатель или часть его?
Я сам-то живой или уже того?
У меня в жилах течёт такая же кровь?
Или какая там? Голубая?
Или я может машина живая?
И мои шестерёнки внутри окружает масло?
Неясно.
Но я хотел бы быть там роботом
Стереть это из памяти - пропади оно пропадом
Эмоций и памяти нет - одни микросхемы
И сны не сняться - нет этой проблемы
И ни о чем не переживать...
«Так мы забираем тело?»
Берите, ебвашумать!