Вскипает кровь. Идет игра,
Летают бубны, пики, крести.
И нет ни света, ни добра,
А есть: замри – умри – воскресни!
В петлицу вдет цветочек зла,
И запах смерти ближе, ближе…
Шагнувшим в пропасть нет числа –
Кровавый след опасных книжек.
Туз пик в молитвах и мольбах,
Порок и алчность не измерить.
И на мертвеющих губах
Запекся вкус Кровавой Мэри.
Рассвет далек, но близок рок,
Свинцом налились грудь и плечи.
И страх крадется между строк
Стихов, что душу не излечат.
Ты будешь проклят и гоним
И окружен худой молвою.
Но нарисуешь себе нимб
Ты над поникшей головою.
Поэт последнею строкой
В безумии прошепчет: "Amen".
... Игрок дрожащею рукой
Откроет Пиковую Даму.