Закрывая глаза, я бегу по траве свежескошенной.
Аромат её в воздухе льётся пьянящим дурманом.
Развязался мой бант под косынкой, небрежно наброшенной.
И речные ракушки так звонко стучат по карманам.
А художник-закат нежно-алым и легким касанием
Разбавляет палитру прохлады вечернего неба…
Это лето не пахнет калеными стенами здания.
У него аромат молока, земляники и хлеба.
Босиком по воде, на качели, за птичьими стаями…
Это память рисует картинки так смело и ловко.
Только город размоет их снова огнями, трамваями.
И кондуктор лениво объявит мою остановку…